Alguna vez alguien me dijo que los cerdos no vuelan y no es cierto. Yo recuerdo verlos sobre las montañas, con sus enormes alas.
Es como decir que la luna no es de queso, es como ignorar un sueño.
Los cerdos vuelan, quisiera ser como ellos, con sus patas de salchicha y su panza de jamón.
Los cerdos vuelan, batallan un poco por su sobrepeso, al fin de cuentas ellos vuelan y yo no.
Se esconden tras las nubes, pues temen que los vean. Sus cuerpos rozados se mueven con tal facilidad que yo no puedo, y me enferma, los odio tanto. Me escondo entre los arbustos, los veo entre nubes y bajo la luz de luna. Me enferman, ellos pueden y yo no.
Me he decidido a deshacerme de ellos, tengo las herramientas necesarias. Unas manecillas puntiagudas de reloj, los pinchare, el tiempo se detiene. Al fin yo ganare.
Caen como bombas al suelo, no queda nada en el cielo, el viento no sopla y ya no quedan cerdos.
Estoy triste, después de todo no es lo mismo, estar recostado sobre el césped y ver el cielo solo, el aire seco y no mas esos extraños cuerpos.
Aun conservo sus alas, las tengo guardadas. No se si las extrañen, yo los extraño. No es lo mismo verlos caminando.
Ha pasado tiempo o tal vez no, nada se mueve; ni la luna, ni los cerdos, ni yo. Se han partido las manecillas del reloj.
